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la cresta de Limo

- xi -

Pocas veces me entusiasma algo de lo que leo pero hoy querré escribir o transcribir... nunca sé bien lo que va a ser.
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Había un hombre o una mujer o tal vez una rata de barco... que me remitió hace cosa de un mes, lo que luego vino a decirme que era una instantanea mía tomada en un parque, una frase de Roberto Bolaño. Las mujeres son unas putas asesinas, comenzaba. Y esto lo deletreo mientras escucho la voz de Leonard Cohen que preludia con un poema o algo así (es que yo el inglés) un tema de Tori Amos: 'Silent all these years'. Y Leonard ese jueves del hotel las hayas estuvo allí... es que he decidido que ese sea el nombre del hotel y lo mismo que tú ayer, o ese otro tú, a quien un cuarzo me hizo por fin fijar con la precisión de un ojo clínico. Porque lo que tanto me costaba precisar en él era el Asco pero hoy lo sé. O más bien ayer lo supe. Y ante eso sí creo saber como actuar evidentemente. Vamos, que eso lo cambia hasta todo. ¿Porque a ver, qué se merece un Castigador? Es que la Atracción y el Asco no son una buena mezcla. Por experiencia lo Sé. Y lo lamentable es que haya tardado tanto en entenderlo. Y hubo más, ayer.. pero nada por lo que tenga prisa. Y es curioso, porque yo diría que ese cristal de roca ha duplicado sus impurezas. Algo físico y palpable entre tanto vuelo metafísico. O metamorfismo de altos vuelos. Y eso es ya una sonrisa cínica. Para qué voy a esperar a que se sonría otro así... ya me sonrío yo. Di tú que luego eso tan interesante que creía haber dicho apenas me lo parecía. Tendré que volver a escucharlo hoy y tomar una decisión. Porque comienzo a sentir, que no es tan importante hablar para alguien... como saber guardar todo ese silencio que los hombres parecéis preferir. ¿O seré yo que siempre elijo preferir a los hombres que guardan todo ese silencio para mí? Pues hubo más. Al menos dos hombres más. Y quizás otro sobre el que un tercero ha prometido, si le concedo algún tiempo, conseguirme un correo email. Y yo a cambio le he pedido que me deje intentar algo con su ojo de tigre para él. Yo que sé, de momento sólo es una fotografía en un periodico de alguien que dijo algo que me llamó la atención: 'las ideas que busco pueden ser experimentos'. Ese surgió así. Como una noticia que la zurda me comentó. Y muy interesante también la charla con la zurda. Ella, el sábado tomándonos esas cervezas, me aseguró que su único amante, ''amigo'', '''amor'', le daría el doble de morbo si yo me acostara con él. Ya sabes, añadió luego, por lo de competir. Y a él le encantaría. Sí, imagino que sí, fue lo único que dije yo.
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Pero pocas veces leo algo que me entusiasme tanto como ese prólogo de Javier Marías en Ehrengard y quiero recortar un fragmento de Isak Dinesen, como luego querré rescatar algún otro al completo de Bolaño, para gusto y disgusto de los puritanos del mundo. Porque nada hay tan terrible como un puritano con instintos. Aunque para él, ¿para quién si no?
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'Donde el cuentista es leal, eterna e inquebrantablemente leal a la historia, allí, al final, hablará el silencio. Donde la historia ha sido traicionada, el silencio es tan solo vacío...'
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Y sobre esto dice Marías que probablemente sea la reflexión más inteligente, más clarividente, que jamás se haya escrito acerca del arte de contar cuentos. Y según la baronesa: 'todas las penas pueden soportarse si se meten en una historia o se cuenta una historia acerca de ellas'. Y eso es lo que trato de hacer yo. O lo que quería explicaros el otro día.. cuando algunos recibisteis esa grabación acerca de lo que significa para mí la soledad y de como me he acostumbrado a  combatirla, o trato de combatirla. Esto mismo quería decir... La baronesa Blixen empezó a publicar, casi a los cincuenta años como mal menor, sigue  Marías, como medio de ganarse la vida tras la ruina en que la sumió el fracaso de su gran aventura, la plantación de café que poseyó e intentó sacar adelante en Africa Oriental a lo largo de diecisiete años, y también como consuelo tras la muerte de su gran pasión, el aristocrático e inadaptado Denys Finch-Hatton.
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Y así es como quisiera enamorarme yo, como en esas memorias de Africa, de una historia que me atrapa, que me conmueve, que me consume pero quizás más que para ninguna otra cosa... para sentir como el fuego creativo arde en mí y forja aquello que siendo sólo limo nunca se puede construir.
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Y sobre eso de Bolaño. Es un artículo. Este en concreto: 'Literatura + enfermedad = enfermedad'. Y estos algunos extractos de él y con los que me Identifico. Y  ahí sí, de esa forma sincera sí, podría tener razón ese hombre, esa mujer, esa rata de barco, quizás si sea encontrarse en mí la mirada del suicida...
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'Follar es lo único que desean los que van a morir. Follar es lo único que desean los que están en las cárceles y en los hospitales. Los impotentes lo único que desean es follar. Los castrados lo único que desean es follar. Los heridos graves, los suicidas, los seguidores irredentos de Heidegger. Incluso Wittgenstein, que es el más grande filósofo del siglo XX, lo único que deseaba era follar. Hasta los muertos, leí en alguna parte, lo único que desean es follar. Es triste tener que admitirlo, pero es así.
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Aunque la verdad de la verdad, la puritita verdad, es que me cuesta mucho admitirlo. Esa explosión seminal, esos cúmulos y cirros que cubren nuestra geografía imaginaria, terminan por entristecer a cualquiera. Follar cuando no se tienen fuerzas para follar puede ser hermoso y hasta épico. Luego puede convertirse en una pesadilla'.
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Pero una que lo es mucho antes de llegar a serlo, que se presiente que mira de ese modo pavoroso. Porque yo también tengo explosiones seminales, lo reconozco. O al menos una parte de mi cerebro las tiene. Tengo ese componente masculino del que a veces hasta algunos hombres carecen o yo los veo así, porque los viajes heroicos por excelencia, con mucho mar por medio y mucha distancia de las Ítacas y mucha aventura no son para todos, claro, a no ser en la imaginación.  Y yo propongo un poco eso, siempre un poco eso. Lo no previsible aunque el final lo sea claramente. Pero mientras tanto... ah mientras tanto... aquel meanwhile meanwhile, en el que si esa lejana Alejandra, se anduviera por aquí, podría refrescarme la memoria porque no recuerdo ese nombre que lo firmaba.
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¿Puede ser la carne triste?
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'Es decir, está hablando de derrota. Y para revertir la derrota opone vanamente la lectura y el sexo, que sospecho que para mayor gloria de Mallarmé y mayor perplejidad de Madame Mallarmé eran la misma cosa, pues de lo contrario nadie en su sano juicio puede decir que la carne es triste, así, de esa forma taxativa, que enuncia que la carne sólo es triste, que la petit morte, que en realidad no dura ni siquiera un minuto, se extiende a todos los gestos del amor, que como es bien sabido pueden durar horas y horas y hacerse interminables, en fin, que un verso semejante no desentonaría en un poeta español como Campoamor pero sí en la obra y en la biografía de Mallarmé, indisolublemente unidas, salvo en este poema, en este manifiesto cifrado, que sólo Paul Gauguin se tomó al pie de la letra, pues que se sepa Mallarmé no escuchó jamás cantar a los marineros, o si los escuchó no fue, ciertamente, a bordo de un barco con destino incierto'
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En fin, que os recomiendo esta lectura de Bolaño como una hambrienta de dulce porque dulce me parece el horror frente al desierto del aburrimiento. Y la bombilla de un espejo de baño que explota cuando voy a encenderla y yo que matemáticamente me llevo las manos a la cara para protegerme. Se patentiza  pues que ando bien de reflejos y que muy autodestructiva no debo ser. Porque  amiga de eso de tragarme cristales e inflingirme heridas como dicen que gustan de ello los borderline tampoco soy. Y sí, me gusta follar pero no tener que convencer a nadie de ello. Esa épica se ha convertido en pesadilla. Y también me gusta la gente que no necesita del alcohol y las drogas para sentir algo tan natural y tan infame, si se quiere, tan nítido como yo, que no se compone excusas fáciles y sin talento. A eso es a lo que yo llamo honestidad o carencia de ella. Y aunque luego yo misma las use para incrementar mi Sensibilidad hasta el extremo del Abandono al que me gusta llegar. Y sí, hay un chico al que seguro le vendría bien escucharme en un pasaje de mediumnidad benéfica y ''maléfica'', las dos cosas a un tiempo, interpretándome a mi misma, por eso hablo de mediumnidad, porque lo convocado es sólo mi espíritu, aunque yo diría que más que maléfica... estaba siendo sólo terriblemente veraz, y  como un oráculo hermoso  incluido al final.  ¿Cómo no?  Eso también y que no falte pero... ya no le contaré que letras coinciden al final de los nombres y cuántos agujeros en aquella herradura que formaba un arco de triunfo habría que contar. ¿Con qué fin? Si ya ha llegado ese temido silencio o tan esperado, quién sabe, de las páginas en blanco. Pero de cualquier forma tan merecido.
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Bolaño quiso un funeral vikingo. Y yo dentro de mí lo quiero todo así. Valorizando al miedo sólo lo justo. Así que busqué un encendedor, me subí en una banqueta de madera y mimbre y volví a dejar el interruptor de los plomos en su sitio pero lo que ya no hice fue cambiar la bombilla y ojalá nunca te callaras. Es que sigo escuchando a Tori Amos: 'Years go by if I'm stripped of my beauty/ And the orange clouds raining in my hand'
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5 comentarios

Devorador de montes -

la verdad es que no conozco a nadie que no le guste Follar, y si dice que no le gusta es que no lo ha probado. Es puro instinto.

A mi me gusta Follar tanto como ascender Montañas. Es más, ¿por que no hacer las dos cosas a la vez?, Follar en un bosque contra un arbol, debajo de una cascada, en un rio, en un ibón del Pirineo, en la cima de una Montaña.

Es curioso, eso que dices que TODOS pensamos solo en Follar, hasta los más grandes filósofos, es cierto. Me has hecho recordar que, siempre que pateo monte y veo un sitio acojonantemente bonito, siempre me digo a mi mismo "este sitio sería brutal para Follar". Follar, la exaltación de la belleza. Y es que la Montaña me pone cachondo...

Memorias de África es una gran película, pero no sé si una historia de amor como esa es real. Es más, creo que incluso llegaría a ser aburrida, demasiado plana.

Seguiremos leyendo

limo -

Pues que se cansó :))
mil besos.
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LOLA -

hola Limo ...¿ que paso con Crisis ?...

mil besos:))

traducción -

Discúlpame pero
¿podría ser tú por un momento?
mi perro no te morderá si te sientas muy quieto
Tengo al anticristo en la cocina
gritándome de nuevo,
sí, puedo oír eso.
Me salvó de nuevo el camión de la basura,
hay algo que quiero decir, ya sabes,
pero no me sale.
Sí, ya sé lo que piensas de mí, nunca te callas,
sí, puedo oír eso.
Pero, ¿qué tal si soy una sirena,
en estos jeans suyos aún con el nombre de ella?,
pero no me importa, porque algunas veces,
digo algunas veces
escucho mi voz y ésta ha estado aquí,
en silencio todos estos años.

¿Conque encontraste a una chica que tiene
pensamientos verdaderamente profundos?
¿Qué es tan asombroso acerca
de los pensamientos verdaderamente profundos?
Chico, mejor reza que sangre pronto
¿Qué te parece ese pensamiento?
Mi grito se perdió en un vaso de papel
Piensas que hay un cielo a
donde se han ido algunos gritos ,
tengo veinticinco dólares y una galleta salada
¿crees que es suficiente para ir allá?

Porque, ¿qué tal si soy una sirena,
en estos jeans suyos
que aún tienen el nombre de ella?
Pero no me importa, porque algunas veces,
digo algunas veces
escucho una voz y ésta ha estado aquí,
en silencio todos estos años...

Los años pasan, ¿seguiré esperando
que llegue alguien que me entienda?
Los años pasan, ¿y si se me quita la belleza
y las nubes naranjas que llueven en mi cabeza?
Los años pasan, ¿me ahogaré en mi llanto
hasta que finalmente no quede nada?...
Una víctima más,
¿sabes?, ¡somos tan fáciles!...
fáciles...
fáciles...

Bueno, adoro la manera en que nos comunicamos
tus ojos fijos en la forma chistosa de mis labios
Oigamos lo que piensas de mí
pero, cariño, no voltees la mirada hacia arriba,
el cielo se está cayendo.
Tu madre se presenta con un vestido nefasto
es hora de que te pongas en mi lugar
todo el mundo te está viendo fijamente,
oye, toma mi mano.
Sí, los puedo oir

silent all these years. Tori amos -

Excuse me but
can I be you for a while
My dog won't bite if you sit real still
I got the antichrist in the kitchen
yellin' at me again
Yeah I can hear that
Been saved again by the garbage truck
I got somethin' to say you know
but nothing comes
Yes I know what you think of me you never shut up
Yeah I can hear that
But what if I'm a mermaid
In these jeans of his with her name still on it
Hey but I don't care 'Cos sometimes
I said sometimes
I hear my voice and it's been here
Silent all these years

So you found a girl who thinks
really deep thoughts
What's so amazing about
really deep thoughts
Boy you'd best pray that I bleed real soon
How's that thought for you
My scream got lost in a paper cup
You think there's a heaven
where some screams have gone
I got twenty-five bucks and a cracker
Do you think it's enough to get us there?

'Cos what if I'm a mermaid
In these jeans of his
with her name still on it
Hey but I don't care 'Cos sometimes
I said sometimes
I hear my voice and it's been here
Silent all these years

Years go by will I still be waiting
For somebody else to understand
Years go by if I'm stripped of my beauty
And the orange clouds raining in my hand
Years go by will I choke on my tears
Till finally there is nothing left
One more casualty
You know we're too easy ...
easy...
easy...

Well I love the way we communicate
Your eyes focus on my funny lip shape
Lets hear what you think of me now
But baby don't look up
The sky is falling
Your mother shows up in a nasty dress
And it's your turn now to stand where I stand
Everybody lookin' at you
Here take hold of my hand
Yeah I can hear them.
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